Свадьба

Ты увидела ее сразу же, как вошла в церковь. Она сидела возле самого выхода. Элегантный брючный костюм, насыщенный темно-красный, цвета крови. Белоснежные волосы. Темные очки. Несмотря на то, что на улице дождь. С самого утра. Дождь.

Путь к алтарю кажется бесконечным. Ты идешь медленно. Ты не знаешь, зачем это делаешь. Какого черта! Андреа, опомнись! Ты не любишь его и никогда не сможешь полюбить. Твое сердце навсегда принадлежит прекрасному дьяволу в костюме от Прада.

Алекс улыбается тебе. Ты тоже пытаешься. Неубедительно. Священник произносит слова, которых ты не слышишь. Ты сейчас не здесь, не в этой маленькой церкви в Нью-Джерси. Ты далеко - в Венеции, на карнавале, вместе с ней. Вы гуляете по площади Сан-Марко. Она держит тебя под руку, и тебе так непривычно хорошо. Она улыбается искренней открытой улыбкой; улыбкой, которую позволено видеть только тебе. Тебе одной. Потому что с тобой она другая. Настоящая. Ты помнишь вкус ее губ в тот вечер, когда ты целовала ее в вихре карнавала, среди орущей толпы, под алым от салюта небом. Вкус шоколада и амаретто.

Где-то на периферии сознания ты слышишь, как глухо ударяют церковные тяжелые двери. Она ушла. Ты не видела. Но ты и так это знаешь. Она ушла. Вздрагиваешь, когда Алекс с нежностью касается твоей руки.

- Энди?

Смотришь на него в недоумении. И молчишь. Это была глупая, бессмысленная затея. Что ты пыталась доказать себе? Что она не имеет для тебя значения? Что ты сможешь ее забыть, если захочешь? Глупо. Поворачиваешься в зал. Она ушла.
 
- Андреа? - голос священника такой мягкий и добрый… Ты поворачиваешься к нему. Ты словно очнулась от глубокого сна и теперь не можешь понять, что ты здесь делаешь.
 
- Вы согласны?

Нет. Нет. Нет.
 
- Нет, - голос не дрогнул.
 
- Что?
 
- Прости, Алекс, я не могу, - разворачиваешься и бежишь к дверям. Не обращаешь внимания на ропот, пронесшийся по залу, на удивленные возгласы родителей и гостей. Не слышишь криков Алекса. Ты обязательно должна успеть… Распахиваешь двери. Она стоит возле машины, опираясь на капот руками. Волосы мокрые, и на дорогом бархатном костюме вода. Похоже, ей плевать на дождь. Тебе тоже.
 
- Миранда! - кричишь. Скользкие лестницы. Бежать в длинном платье чертовски неудобно. Подхватываешь подол. Она оборачивается. Смотрит на тебя. Во взгляде мелькает удивление, замешательство и радость. Останавливаешься, пытаясь выровнять дыхание.
 
- Миранда, я... - она не дает тебе договорить. Ее руки обвиваются вокруг твоей шеи, она резко притягивает тебя к себе и целует. А ты целуешь в ответ. Обнимаешь ее. Прижимаешь к себе. Крепко. Чтобы больше не отпускать. Свадебный букет падает на мокрый асфальт у ваших ног. И тебе все равно, что вас видят гости, выбежавшие на крыльцо. Видят твои родители. Видит Алекс. Это больше не имеет значения. Только она.

Отстранившись, она улыбается тебе:
- Поехали домой.
 
И ты просто киваешь в ответ. Домой. Твой дом там, где она.